El tren traquetea

Después del formidable viaje, me toca el reposo y volver a la cotidianidad: subir al tren diario. No es mala nuestra reilación simbiótica. Se hace soportable nuestras mutuas esperas. Esta gran máquina de hierro suelen ser puntual, previsible, tranquila. No suele alterarse. Eso sí, cruje un poco y traquetea. Se estira y contrae, abre puertas y las cierra, y de vez en cuando, habla por sus altavoces, con una voz metálica de algún desconocido que nos conduce. Pero a pesar de todo, me deja ensimismarme, mirar el paisaje en movimiento, que es otro sueño paralelo a la vía. La ventanilla me permite viajar con las nubes, pensar y repensar, cavilar y hasta escribir. Todos los viajeros nos cruzamos alguna vez: alguna mirada, rozamos lo que otro piensa, jugamos a adivinar que cavila el otro. Nos sentimos reflejados y quisiéramos, por un instante, no ser nosotros, ser el otro. Democrática es la vida dentro de los vagones: Todos con parecidas y perdidas contemplaciones, similares ocupaciones, análogas obligaciones. Todos variopintos, pero ninguno igual. En algún momento: Leemos, observamos el suelo, descubrimos el techo, miramos por la ventana, miramos al reflejo en la ventana, nuestro reflejo, o el del otro. Disimulamos leyendo el periódico,… todos soñamos. Y parada tras parada, estación tras estación: suben, bajan; subimos, bajamos. Pareciera que más que un tres fuera la noria de nuestra vida: arriba, abajo; ida y vuelta. El tren gira y gira. Sólo las noches nos aleja de su traqueteo; cuando el tren y nosotros descansamos. A todos nos toca limpieza y mantenimiento. Y al día siguiente vuelta a empezar, el tren traquetea.